II
Algo huye de mí
con este lento otoño
entre sábanas de rayas amarillas.
Desde noviembre nace un testamento.
Y en la alfombra sin luz
emerge una violeta.
Supongo que en la niebla del despacho
me espera el jaque-mate.
III
Pensarás, con razón, que fue
un sueño imposible,
que jamás te desnudaste
en su presencia,
que no jugaste con el tiempo
sin minutos,
que te engañaron todos los sentidos.
Pensarás, con razón, que al alejarse
sólo dejó sobrantes de locura,
aristas de nostalgia y rosas amarillas.
Todo lo que tocaba, pensarás,
se volvía transparente y necesario.
Sólo vino, con el frío en el pecho
y un calendario mustio
Precioso.. pero me pone triste...
ResponderEliminarEs un libro de otoño, desde el otoño que marca la vida sin remedio, pero no quiero ponerte triste, desde ese "de noviembre" resurgió una nueva esperanza, condensada en renglón corto. Muchas gracias por tu enorme sensibilidad, por ser y por estar, Nuria.
EliminarLos sentimientos se alían con la naturaleza y el mobiliario...siempre me ha llamado la atención esa virtud tuya de crear metáforas o imágenes a través de elemtos tan dispares ... llegando a lo más hondo con esas aparente sencillez.
ResponderEliminarSon figuras literarias, licencias que dejan volar los sentimientos y que a veces se redondean. Muchas gracias por pasar y no te vayas lejos, eh?
EliminarNo, si ando revoloteando por las entrañas de esta gran montaña azul...
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